El siguiente es un extracto de Healthy at Last: A Plant-Based Approach to Preventing and Reversing Diabetes and Other Chronic Illnesses de Eric Adams (Hay House Inc., 13 de octubre de 202013 de octubre de 2020).

De repente, tenía diabetes. Eso definiría el resto de mi vida. Dondequiera que fuera, todo lo que hiciera, tendría siempre que tener en cuenta: ¿esto es seguro con mi condición?

Al principio obedecí las órdenes de mi médico. ¿Qué más podía hacer? Después de todo, él pasó por cuatro años de la facultad de Medicina, una residencia, una beca de investigación y muchos años de práctica para llegar a su conclusión. Si decía que yo necesitaría medicamentos por el resto de mi vida, seguramente tenía razón. Y así me dediqué a mi actividad normal. Aprendí a vivir con mi visión deficiente. Pero luego vinieron los efectos secundarios de la medicación: malestar estomacal y fatiga general. Además, las pastillas no ayudaron con los dolores y molestias generales que comencé a tener después de los 40. Cada vez que veía un reloj, pensaba en que mi propia vida se estaba agotando lentamente.

Como con muchas personas negras, la diabetes es hereditaria en mi familia. Incluso tenemos nuestra propia palabra: “azúcar”. Cuando estaba creciendo, parecía que todos en la familia a la larga lo padecían. Después de que le diagnosticaran “azúcar” a mi tía Mary, llevaba un organizador de píldoras de colores a todas partes. Pensé que eso era normal. Después de que le diagnosticaron “azúcar” a mi madre, tuvo que inyectarse insulina con regularidad. Eso era normal. Cuando mi tía Betty murió de “azúcar” a los 57 años, eso también fue normal.

Recuerdo haber asistido a una reunión familiar con mi madre poco después de la muerte de Betty. Cuando llegamos, me di cuenta de que mamá había olvidado sus medicamentos para la diabetes. “Tenemos que volver por ellos”, le dije. Pero mamá puso los ojos en blanco y le gritó a la familia: “¿Alguien tiene algún medicamento para la diabetes que pueda tomar?” Casi todos en la sala sacaron una caja de plástico y agitaron sus pastilleros al unísono.

Mi familia tenía píldoras de todos los colores del arcoíris: metformina, sulfonilureas, estatinas, medicamentos para la presión arterial y muchos otros. Cuando era niño, veía a mi familia depender de estas drogas y ahora, a los 56 años, era mi turno. Cuando salí de la farmacia después de mi diagnóstico, pensé: ¿Es este realmente mi futuro? Había terminado mis estudios en la universidad, ascendí de policía de turno a capitán, luego al Senado del estado de Nueva York y después al Brooklyn Borough Hall. Tenía un plan para convertirme en alcalde de Nueva York algún día. Me quedé mirando esas pequeñas píldoras tristes en esa pequeña caja triste y pensé: he llegado demasiado lejos como para vivir de un pastillero, hombre. Debe haber una mejor manera. Una manera más saludable.

Se codificaron las enfermedades crónicas y el dolor en mi ADN

Cuando le pregunté a mi médico sobre otras opciones, levantó las manos. “Lo siento, Eric. No hay ninguna. Si pierdes algo de peso y sigues tomando tus medicamentos, es posible que podamos evitar que tu diabetes empeore. Eso es lo mejor que puedes esperar”.

¿Eso era lo mejor que podía esperar? No lo iba a aceptar. No iba a aceptar una mala situación y simplemente vivir con ella. Ciertamente no lo hice después de que me arrestaron por intrusión a los 15 años. Fue una tontería lo que hice, pero los policías blancos pensaron que era apropiado llevarme al sótano del distrito 103, golpearme y tirarme a un centro de detención de menores. En lugar de aceptar que así era como los oficiales de policía siempre tratarían a los jóvenes de color, juré unirme a esa misma fuerza y ​​cambiarla desde adentro. Como capitán de la policía, cofundé 100 Blacks in Law Enforcement Who Care (100 personas negras en las fuerzas policiales a quienes les importa, en español), un grupo de defensa centrado en mejorar las relaciones entre agentes de policía y afroamericanos. Cuando fui elegido para el Senado del estado de Nueva York, luché con vehemencia contra la política de parar y registrar del Departamento de Policía de Nueva York (una práctica que consiste en detener temporalmente, interrogar y, a veces, buscar civiles y sospechosos en la calle en busca de armas) y otras formas de discriminación racial.

Hay algunas cosas que simplemente tú no aceptas, y la mala salud es una de ellas. Mi familia y mi médico creían que el “azúcar” era genético. Es algo que sucede cuando uno envejece, dijeron, especialmente para los negros. Sin embargo, como exoficial de policía, sabía que era mejor no dar nada por sentado. Iba a evaluar la situación basándome en la evidencia y llegar a una conclusión informada, tal como lo haría en la escena de un crimen. ¿La enfermedad crónica y el dolor estaban codificados en mi ADN?, ¿o estaba pasando algo más?

¿Qué pasa con mi alimentación?

El lugar obvio en el que debía buscar era mi alimentación, una nacida de largas horas patrullando. Durante muchos años trabajé en el turno de la medianoche hasta las 8:00 a.m., por lo que no había muchas opciones disponibles de alimentos de calidad. Solo había comida rápida. Me convertí en un conocedor del menú de un dólar. Pasaba mi coche patrulla por el McDonald’s a medianoche para comprar una hamburguesa doble con queso, iba a KFC a las 2:00 a.m. para tomar café con pollo frito, y comía rápidamente algunas rebanadas en Pizza Hut antes del amanecer. Si era una noche particularmente mala, me iba a Wendy’s para tomar un batido y comer otra hamburguesa con papas fritas. Durante años y años fue la misma rutina: comidas rápidas, baratas y fáciles, o comida reconfortante, como quizás la conozcas.

Ronald, Wendy y el Coronel pueden haberme ayudado a superar algunos momentos difíciles, pero le estaban pasando factura a mi cuerpo.

Para los oficiales de policía actuales y anteriores como yo, la comida reconfortante significa algo más profundo. Significa seguridad. Después de responder a un accidente de tráfico con múltiples víctimas o un asesinato, lo último en lo que quería pensar era en lo saludable que era mi comida. Recoger comestibles en la tienda no era una prioridad. Necesitaba comida que me calmara. Los psicólogos tienen un término para lo que experimenté: traumatización secundaria, también conocida como “fatiga por compasión”. Mientras estaba de servicio me sentía tranquilo y sereno, pero después, cuando tenía el tiempo para procesar los horrores del día, confiaba en la comida como mecanismo de supervivencia. Me automediqué con Big Macs y batidos. Papas fritas y alitas de pollo. Coca-Cola y nachos.

La comida reconfortante me ayudó a superar las secuelas del 11 de septiembre. Horas después de que las Torres Gemelas se derrumbaran, llegué a la Zona Cero para proteger a los trabajadores de búsqueda y rescate. Todavía no sabíamos quién nos había atacado y teníamos miedo constante. Casi todos los restaurantes del centro estaban cerrados, excepto uno, un lugar italiano en Canal Street que permanecía abierto 24/7 para los socorristas. Llegábamos caminando a las 4 a.m., cubiertos de polvo tóxico. El dueño del restaurante salía arrastrando los pies de la cocina con plato tras plato de ziti horneado y pollo. La mayoría de nosotros todavía estábamos conmocionados por los ataques y nos atragantábamos con la comida sin pensar. No nos importaba cuántas calorías había en la pasta con mantequilla, cuánta grasa saturada había en el cordero, cuánto colesterol había en el salmón. La comida era un respiro, una constante, un mecanismo de apoyo. Incluso más tarde en mi vida, cuando cambié mi arma de policía por un traje y una corbata para servir en el Senado del estado de Nueva York, dependía de la misma comida reconfortante. Si tenía un mal día en la oficina, siempre me esperaba una hamburguesa de cuarto de libra. Y no había mejor desestresante que compartir el balde de KFC con mi familia.

Ronald, Wendy y el Coronel pueden haberme ayudado a superar algunos momentos difíciles, pero le estaban pasando factura a mi cuerpo. Primero el peso se acumuló, y luego vinieron los dolores y molestias, pequeños, luego grandes. Me dolía la espalda al levantarme de la cama. Me dolían los pies al caminar hacia el metro. Estaba constantemente cansado. Todo esto se volvió normal. Como todos los estadounidenses que luchan con el dolor crónico, me esforcé. Me convencí de que sentirme mal era solo un subproducto natural del envejecimiento. Era solo cuestión de tiempo antes de que sucumbiera al “paquete negro”, como le gusta llamarlo a mi familia: diabetes, colesterol alto y presión arterial alta. Cuando recibí mi diagnóstico de diabetes, mi mamá estaba tomando al menos cuatro pastillas por día: una pastilla para bajar su nivel de azúcar en sangre, otra para su colesterol y dos más para la presión arterial. Y a los 56 años, fue mi turno.

Pero algo no cuadraba. ¿Por qué los afroamericanos tenían casi el doble de probabilidades de ser diagnosticados con diabetes tipo 2 en comparación con los blancos? Leí un estudio en el New England Journal of Medicine que encontró que antes de los 50 años, la tasa de insuficiencia cardíaca de los afroamericanos es 20 veces mayor que la de los caucásicos. ¿La muerte temprana estaba simplemente codificada en el ADN negro? Examinar los datos me recordó el “Proyecto de ley del corazón” de la policía de Nueva York, que permite beneficios especiales y jubilación anticipada para los oficiales que padecen enfermedad cardíaca. La idea es que se expected que los policías sufran algunos ataques cardíacos debido al estrés del trabajo.

Lee más sobre cómo Eric Adams curó su diabetes mediante el uso de alimentos como medicina:
https://nutritionstudies.org/es/como-reverti-mi-diabetes-y-por-fin-me-volvi-saludable/

Extraído con permiso de Healthy at Last: A Plant-Based Approach to Preventing and Reversing Diabetes and Other Chronic Illnesses by Eric Adams (Hay House Inc., October 13, 2020).